творческий портал




Авторы >> Борис Шапиро


МАМА

Ночь.Холодно.Сыро. За окном дождь стучит по стек-

лам. На душе муторно. Лежу в кровати,плотно завер-

нувшись в одеяло, и жду маму.

Вчера ночью она впервые прилетела ко мне "оттуда"

Посидела возле меня на краешке кровати, вся такая

воздушная, с таким усталым лицом. Она погладила ме-

ня по голове, сказала:"спи,сынок, завтра опять при-

лечу".

И исчезла.

Вот лежу и жду. Глаза непроизвольно закрывают-

ся. Сплю. Мама прилетела.

Сердце защемило. Какая же она старенькая.

Мама уселась на кровати и спросила:

 — Ну как ты, Борюня, как дела?

Даже плакать захотелось. Кроме мамы меня Борюня

никто не называл.

Я хотел погладить её по руке, но тут же сооб-

разил, что рука же безтелесая,и, не зная почему,

вдруг сказал:

 — А знаешь,мама, я,все-таки, был плохим сыном.

 — Ну,что ты,дурачок. Ты был прекрасным сыном.

Конечно, немного непослушным, немного упрямым,

хотел делать все только по-своему. Но до самого

моего последнего дня, ты любил меня и исполнил

свой сыновий долг, как лучшие дети. Вот я,навер-

но, была плохая мать. Я так мало уделяла вам вре-

мени.

 — О чем ты говоришь,мама,— возмущаюсь я,— это

ты плохая мать?!Это ты, в те страшные годы под-

няла нас, без мужа, двоих детей. В условиях

бегства от немцев, послевоенного голода и разру-

хи. Ты же работала как ломовая лошадь, а мы с

Леркой, все-таки, были не голодны, были одеты и

обуты. Ты вспомни. За всю жизнь ты ни разу не бы-

ла на больничном.

 — Какой там больничный,— обычно говорила ты,— 

вон у Лерки зимнее пальто разлезлось по швам,

новое надо покупать, да и твои ботинки напомина-

ют дуршлаг. Опять же новые покупать придется. А

деньги откуда? Работать надо.

Я замолчал, а мама, почему-то расплакалась.

 — Что с тобой?— забеспокоился я.

 — Не обращай внимания, это я от счастья, что у

меня такой чудесный сын.

И она исчезла.

Она исчезла так же внезапно, как и появилась.

Вот уже неделя как мамы нет. НЕ посещает меня по

ночам.

 — Уж,не заболел ли?— с тревогой думаю я. А по-

том сам себе говорю:" Да какие "там" болезни. Все

свои болезни она уже отболела тут.

Сегодня опять холодно, опять сыро. Опять за ок-

ном дождь.

И мама, снова у меня.

Интересно, почему это она всегда прилетает в

ненастную погоду.

Я сразу заметил, что она какая-то очень груст-

ная. Ни слова ни говоря, она опустилась на кро-

вать, скрестила руки на коленях и тяжело вздох-

нула.

 — Мама, что случилось?!

 — Понимаешь,Боря, именно в этот день я получила

с фронта "похоронку" на твоего папу. Сколько лет

прошло,не сосчитать, а я в этот день сама не

своя. Вот и прилетела тебя повидать. Ты так по-

хож на отца.

 — Я все помню,мама. Помню все твои рассказы о

папе и помню тот день, когда ты весь день, без

слез и единого звука просидела в комнате на сту-

ле, держа в руках это письмо.

Мама снова вздохнула, смахнула невидимую слезу,

и как-то тепло улыбнулась.

 — А как ты? Все ли у тебя в порядке? Здоров ли?

 — Не волнуйся,дорогая, у меня все "о-кей!"-

поспешил заверить её я.

 — Ну, ладно, полетела я. Теперь уж долго не

увидимся. Видно,не судьба...

И она исчезла.

Действительно, вот уже год, как я не вижу маму

во сне.

И,вдруг, сегодня, накануне свадьбы моей внуч-

ки, когда голова была забита,черт знает чем, я

заснул "как убитый". И мама пришла.

 — Не удивляйся,— сразу же сказала она.— Я знаю,

что завтра свадьба у моей правнучки. У нас "там",

как в селе, все про все знают. Так вот, передай

ей, пусть празднует и ни о чем не беспокоится.

Всю ночь я буду летать над залом торжеств и от-

гонять злых духов и всякую нечисть.

И, не сказав больше ни слова, она исчезла.

Свадьба прошла, как говорится, на высшем уров-

не. Вот только мамы на ней не было.

 — Почему люди не живут вечно,— думал я, уже

немного захмелевший. И время от времени, смотрел

в звездное небо.

 — Где-то там она летает,— говорил я себе.— Мама

меня никогда не обманывала. Раз сказал, что будет

летать, значит так оно и есть. А это значит, что

она тоже была на свадьбе своей правнучки.

Я так думаю.

И очень надеюсь нова пообщаться с ней во сне.

Ведь, надежда умирает последней.



© Борис Шапиро, 2012

Опубликовано 02.11.2012. Просмотров: 494.


назад наверх


   назад наверх

  Тематические ссылки
© 2005-2012 Мир Вашего Творчества