творческий портал




Авторы >> Масянька


Дорога жизни

Беспрестанно долбит по клавиатуре мозга мысль о том,что я должна жить как все и поступать в соответствии с желаниями окружающих.Всяческие моральные устои и чужие принципы давят на клаксон гордости и выдавливают из нее протяжный,надрывный визг негодования и несогласия.Они не знают,что я никогда не буду жить по ИХ правилам.Я буду писать свою книгу жизни сама.

С такими дурацкими мыслями я иду по вечернему городу мимо гламурных витрин,рассчитанных на блондинок у которых в голове чисто,как после дождичка в четверг.А у меня в голове мусор.Кучи мусора,в которых я роюсь,как бродяжка,в надежде отыскать в них что-нибудь сьедобное и полезно-ценное.Отвинчивая верхушку черепа и копаясь там,как мне заблагорассудится,ничего не расставляя по местам,выбрасывая горстями надоевшие мысли и фразы.Рядом стайка каких-то гопников гоношит деньги на водяру.Я машинально засовываю руку в карман,нащупываю там горсть мелочи и протягиваю ее кому-то.Меня провожают удивленными взглядами,я не оборачиваюсь.В карманах теперь облегчающая пустота.Еще одна куча мусора кому-то понадобилась.Идет снег,неторопливо падает мне за шиворот,превращаясь там в теплые слезы от которых я вздрагиваю с периодичностью раз в 2 минуты.Ярко-рыжие фонари освещают блестящую,уютно утоптанную дорогу.Снег вкусно хрустит под моими кроссовками.Замотана в разноцветный шарф,упакована в перчатки и пуховик.

На пути попадается церковь.Я не люблю церкви,вернее я не признаю их совсем.Но сегодня какой-то большой праздник и двери широко открыты.Я останавливаюсь и смотрю внутрь,там тепло от костерков свечей.Там старушки с благоговейным видом крестятся на распятие.Меня почему-то потянуло внутрь и я захожу.Никто мне ничего не говорит,потому что моя голова замотана шарфом.Нащупываю в кармане джинсов какую-то купюру и молча протягиваю ее женщине в черном платке за небольшим столиком.Взамен получаю несколько тоненьких свечек.Становится дурно от запаха ладана,сознание мутнеет.Прохожу мимо икон и,не крестясь,подпаливаю одну за другой выданные мне свечки и втыкаю их в подставки.Темнеет в глазах,я расстегиваюсь,разматываю шарф и некоторое время стою,прислонившись к колонне.Кажется,что удары моего сердца с глухим звоном отлетают от сводов и замолкают где-то под куполом.Оттуда на меня смотрит добрый старец с красивой седой бородой.Я не знаю кто это.

Медленно похожу к распятию и всматриваюсь в глаза Христа.Терновым венком мне снова сжимает грудь.Я задыхаюсь.Я больше не дышу,падаю на пол и чувствую прикосновение теплого мрамора к моей щеке.Перед глазами огромный канделябр на массивных цепях под куполом.Я смотрю на него стеклянными глазами.Тишину нарушает хруст,откуда-то сверху на меня начинает падать побелка,куски штукатурки залепляют мне глаза и я больше ничего не вижу.Я знаю,что цепи сейчас оторвутся и канделябр упадет на меня.Я улыбаюсь,когда меня накрывает огромными кусками позолоченного железа и тихо вздыхаю.

Свет...Вокруг яркий слепящий свет,у меня от него текут слезы и я закрываю глаза шарфом.Это солнце,белый горячий солнечный нимб посреди яркого бирюзового неба.Я лежу в высокой траве,в моих руках шарф с пятнами крови.Моей крови?Нет я по запаху чувствую,что это не моя кровь,она и по цвету отличается от моей.Вокруг клубами стелется нежный запах каких-то цветов,я поворачиваю голову и срываю несколько белых ромашек.Любит?Не любит?Я заранее знаю ответ.Мне не нужно ничего спрашивать.Я знаю все сама.Стоит только отвинтить крышку черепа и в своем запыленном мозге я найду ответы на любые вопросы.Я оглядываюсь по сторонам,я знаю где я нахожусь.Встаю и бреду по направлению к шоссе,мне нужно домой.За меня волнуются,наверное.Дорога покрыта снегом,мягкий и пушистый,он мне почти по колено.Я медленно иду,оставляя за собой цепочку частых следов.В одной руке букет ромашек,в другой-полосатый шарф.

Солнце слепит меня,но я укрываюсь в тени деревьев,которые застыли словно в ожидании чего-то.На ярко-зеленой листве сверкают шапки мягкого снега.И от тихого ветерка он шелковыми нитями летит ко мне за шиворот.Пустое шоссе.Все вымерло.Но из-за поворота выезжает старец,тот самый,что был нарисован в церкви.Он на велосипеде,я смотрю на него и улыбаюсь.Он останавливается и ласково сажает меня на раму.Домой уже слишком поздно,слишком поздно идти куда бы то ни было,поздно:уже никто не ждет и не волнуется.Мы тихо едем на велосипеде по дороге жизни и я закрываю глаза под мелодичный скрип колес.



© Масянька, 2006

Опубликовано 02.12.2006. Просмотров: 383.


назад наверх


   назад наверх

  Тематические ссылки
© 2005-2012 Мир Вашего Творчества